¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

Siempre he mantenido que los lugares significan para cada uno rachas de emociones que nacen en zonas recónditas, a veces para dejarlos volar y otras para sepultarlos bajo miles de piedras con astillas mortales. Para mí siempre han supuesto montañas de debilidades y tengo la memoria llena de escondites donde correr hacia dentro. Sin mirar hacia delante.

Existen ciudades cuyo nombre me llena la vista de luces intermitentes, recuerdos de una niña que se encargaba de destruir uno a uno todos los castillos de arena, de disfrazarse de ella misma cada febrero o de saltar la espuma de las olas cómo si estuviesen contagiadas de futuro. La infancia rodeada de proyectos donde girar de tejado en tejado con la esperanza de volar sobre infinitas murallas vestidas de Carnaval. Imagen que se mezcla con los sueños derramados como fina arena de la playa que siempre me acogió en días de lluvia, quizás los recogiese, lamiéndolos con suavidad, el agua del océano para devolvérmelos algún día, cuando ya no me quede ninguno.

Conforme pasa el tiempo, se me llenan las manos del albero de los cristales rotos. Ese punto que mancha mi memoria y al que aún le debo la amarga miel de las venganzas, donde aprendí todo aquello que nunca querría ser. Y cómo en muchos de los túneles que pueblan nuestras carreteras, al final me encontré con la luz que construyó nuestro invernadero subterráneo o la terraza de baldosas amarillas en días de sol. Los escondites donde conocer que, a veces, los puntos de vista se clavan en las costillas para no dejarte respirar, pero nunca engañan las terminaciones nerviosas y te permiten rectificar cuando no eres sabio.
Más tarde, el salto cualitativo a los tejados nevados con mañanas de churros sin chocolate. La supervivencia transformada en hogar porque existen amigos que se juegan las heridas a los dados y se convierten en la familia que algún día quisiste elegir. Aparecen los pasos adelante sin buscar espejos para comprobar que nada te acompaña a tu espalda. Y al irte cargas con un tablón lleno de fotos en el que siempre quedan huecos porque la promesa de un “siempre volveré” se te ha quedado enredada en los medallones de la Plaza Mayor y la luz se refleja en cada recuerdo de las piedras carentes de vuelos suicidas.

Y ahora mi camino de arañas que se me enredan en sonrisas dibujadas entre humos compañeros. Donde el porvenir sopla susurrando entre los árboles los apoyos contenidos en los rincones dónde no llega el metro. Un nuevo giro en los labios que aún no se han olvidado de sonreír, donde se perfilaron las alegrías más agrias que puedo recordar aunque luche cada día por preservarlas del odio impactado a golpe de nudillo. A la izquierda entre barcas de madera una tarde mojada por mil sueños que nunca llegué a imaginar y la alegre certeza de saber que no he colgado rencor en las farolas, que sólo alumbran cuando las olas de la ría sobrepasan los escalones. Allí, en el fondo de las miradas, donde no llega la arena de la playa, un lugar en el que aún soy capaz de perderme. Y donde puede que algún día termine de encontrarme.

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