¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

S7T

24/10/2012

Me heriste.

Y a estas alturas de mi vida eso es más un piropo que una acusación.

La foto es de pablosanz

Lo malo de la revoluciones es que siempre acaban pronto. Tú entonces no lo sabías, aún creías (aún crees) en esas grandes palabras que, al final, siempre quedan relegadas a los felpudos de los grandes eventos.

Ojalá no fuera tan descreída. Ojalá no bastase un solo instante para que todo caiga de mi trapecio tan terriblemente firme, tan establecido a fuerza de no errar. Ojalá me equivocase tantas veces que he sabido que no lo hacía, ojalá agotase el paternalismo con mi propia sombra, ojalá desaprendiese todos los trucos para hacer visible el pentagrama que siempre se esconde tras el acto principal. Pero no, me he condenado a la amargura de mi propia infalibilidad.

Y lo malo de las revoluciones es que siempre acaban pronto. O no empiezan. Y no llegan.

La foto es de r2hox

En blanco y negro

15/09/2012

"Recuérdame".

Noté el salto en el latido, la quietud repentina de tu mano, que un segundo antes, desordenaba mis rizos desparramados sobre tu pecho. Sentí la tensión súbita en ese abrazo, hasta ese momento en el límite perfecto entre lo cortés y lo cariñoso. Nunca te había pedido nada; llegaba, follábamos y me marchaba y estaba casi segura de que tú aún no sabías cómo enfocar todo aquello.

"¿Cómo?", exhalaste sin lograr matizar completamente el quiebro en la voz.

- Hazlo como quieras, no importa la etiqueta que me pongas, no se trata de algo romántico. Recuerda lo que quieras, una frase, un gesto, un error. Algo que escribí, algo que dije, algo que sabías que callé. Pero un día, dentro de mucho, recuérdame aunque sea como ejercicio contra el olvido, como una ínfima batalla ganada a la vejez, recuérdame.

Seguía presente algo incierto en el rictus de tu voz aunque tu mano, ahora reposada, se perdía en mi nuca y tus labios buscaban, entre miles, las palabras adecuadas, convencidos de que existían.

- ¿Por qué? ¿Por qué yo?

- Porque te gusta capturar imágenes y apuesto a que recuerdas cada una de tus instantáneas. Nunca me has fotografiado pero recuérdame como si así fuera. En blanco y negro, claro. Porque hace ya tiempo asumí que moriré sola, gruñoña e insoportable, cansada de mirar y ver demasiado. No lo digo con pena, es en parte mi elección. No creo en el amor para toda la vida, soy demasiado adicta al cambio para que las raíces profundicen. Es difícil que te recuerden allí donde no pasaste tanto tiempo como para que llegasen a acostumbrarse a ti. Así que no tendré un sitio al que volver y nadie me esperará si me retraso.

El silencio sí esperó. Llegó a acostumbrarse a sí mismo, consciente de su propio protagonismo. No era denso, no era incómodo, era necesario. Solo permitió dos pequeños rasguños en la atmósfera; el eco ligeramente chirriante de los muelles de la cama bajo tu peso y el inconfundible sonido de una réflex. Fotografiando. Recordando.

Retornable

16/05/2012

Comenzaste a vestirte, con gesto casi descuidado, la ropa interior, una de tus eternas camisetas negras, los vaqueros. Yo había hecho lo mismo, semanas antes, en una huida que sé deletrear de memoria. Tú entonces me preguntaste si no iba a quedarme. Y yo, como siempre, impuse mi terreno seguro; la riada de tiempo, gestos medidos y palabras adecuadas no permite trazar puentes. Entonces me pareció el vals perfecto. Tú ansiabas borrar fronteras tan poco como yo. Yo no creía en el amor, ningún tipo de amor y tú renegabas de todas las primeras personas del plural. Era limpio. Era seguro y aún desde la distancia podía contemplar sin necesidad de agudizar la vista, decenas de redes a mi servicio. Hacía tiempo ya que desaprendí los pasos en falso.

El problema, el pago, el aviso, mi torpeza es mi propia ausencia. Y allí, mientras te vestías, y no era capaz de ofrecer las mismas palabras, quédate si quieres, me di cuenta de que era tarde para mí. Supe que los retornos nunca se hacen con las manos vacías.

Supe entonces que la impermeabilidad siempre cobra su peaje; cuando estás tan vacía que cualquier retorno de hace inviable.

(...)

02/04/2012

Tramoyista

24/03/2012

- No puedo salvarte

Le miró, viéndole completo por primera vez. Apartando aquél enorme telón que él había erigido entre todo lo que era y todo lo que aparentaba, lo que escondía. Ella lo había sabido desde el principio o quizás un poco después. Sí, fue un poco después, la noche de su primer beso, antes de doblar la esquina. Cuando descubrió aquél gesto casi invisible, un movimiento leve, como si agitase el terciopelo granate de su escondite y se ocultase con él, disfrazándose un poco.

Más tarde descubrió que vivía siempre disfrazado, que rara vez cruzaba la linea. Si acaso asomaba por aquí un brazo, por allá un pie pero jamás pudo ver con sus propios ojos más allá de una desnudez física con la que también se cubría. Ella intuía qué había más allá, silabeaba palabras que, sibilinas, devolvían más que lo que disparaban. Observaba. Recordaba. Así llegó a aprenderse los ribetes de todas sus figuras, las que se dibujaban a contraluz, acariciando el terciopelo de sus límites. Le miraba y sabía cuanto podía ver de la realidad. No intentaba buscar el mecanismo que deshiciese el telón y así encontró el laberinto que le hacía sacar determinadas partes de sí mismo, ocultando otras según el momento. Quizás solo llegó a comprenderlo.

Aquél día ella lo vio todo. No tuvo ni que apartar el telón, conocía ya, milímetro a milímetro, lo que había detrás. Lo había sabido desde el principio o quizás un poco después. Sí, fue un poco después, una noche entre andamios, cuando le dijo que no podría vivir entre dos mundos y ella supo que era su única espectadora.

- No puedo salvarte.

Pero ya no quedaba nadie a este lado del escenario.

Sonando : "Eme" de Leiva

La foto es de gui.tavares

Mi abuela favorita

06/03/2012

Mi abuela favorita me dijo un día que todo el que puede te defrauda alguna vez. Me pasó la mano por el pelo ensortijado y me explicó que lo importante no es el hecho de que te decepcionen sino la manera, el empeño en reparar el agravio y, sobre todo, la forma en que esa mácula se acoda, más o menos, en tus pupilas, cambiando las cosas.

Mi abuela favorita cumplió lo dicho. Se olvidó de mí cuando el alzheimer decidió hacer recuento, uno a uno, de todos sus recuerdos. Y no solo eso; se marchó la primera, obligándome a llorarla lejos de casa, donde jugábamos a la escoba y me acunaba siempre con esas manos que olían a leche y azúcar. Antes de irse, matizó la enseñanza esperando a que estuviese lista para atesorarla. Cuando lo necesitas -me dijo- siempre hay alguien que no esperas que estará a tu lado. Será una grata sorpresa que contará también con una sombra porque alguien no responderá y su ausencia magullará tanto la garganta que ese vacío terminará por ser más importante que todas las presencias.

Mi abuela favorita siempre terminaba por tener razón y yo heredé esa manía de ella. Así que lo supe desde el principio. Aunque a veces tentase a mi propia experiencia jugando a creer que las cosas no iban a ser como han acabado siendo. Aunque a veces te creyese a ti. Demostraste que los refranes se cumplen, que mi abuela jamás se equivocó y que yo tampoco lo hice. Demostraste que ya no queda quien pueda sorprenderme con un paso a traspié que me arranque una sonrisa; que las palabras no valen nada. Tú solo cumpliste letra a letra lo que se esperaba de ti.

“Yo al bucle de tu olvido, tú al redil de mis instintos”

Sonando: “Maldita dulzura” de Vetusta Morla.

¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

S7T

Infalibilidad

En blanco y negro

Retornable

(...)

Tramoyista

Mi abuela favorita

¿Y quien soy yo?

Haciendo memoria

Imprescindibles

Si te quedas con ganas de más...

Recopilatorio

		S7T 24/10/2012 Me heriste. Y a estas alturas de mi vida eso es más un piropo que una acusación. La foto es de pablosanz susurrado por Elena -sin h- @ 3:25 p.m. Saborean: 3 Infalibilidad 02/10/2012 Lo malo de la revoluciones es que siempre acaban pronto. Tú entonces no lo sabías, aún creías (aún crees) en esas grandes palabras que, al final, siempre quedan relegadas a los felpudos de los grandes eventos. Ojalá no fuera tan descreída. Ojalá no bastase un solo instante para que todo caiga de mi trapecio tan terriblemente firme, tan establecido a fuerza de no errar. Ojalá me equivocase tantas veces que he sabido que no lo hacía, ojalá agotase el paternalismo con mi propia sombra, ojalá desaprendiese todos los trucos para hacer visible el pentagrama que siempre se esconde tras el acto principal. Pero no, me he condenado a la amargura de mi propia infalibilidad. Y lo malo de las revoluciones es que siempre acaban pronto. O no empiezan. Y no llegan. La foto es de r2hox susurrado por Elena -sin h- @ 1:56 a.m. Saborean: 2 En blanco y negro 15/09/2012 "Recuérdame". Noté el salto en el latido, la quietud repentina de tu mano, que un segundo antes, desordenaba mis rizos desparramados sobre tu pecho. Sentí la tensión súbita en ese abrazo, hasta ese momento en el límite perfecto entre lo cortés y lo cariñoso. Nunca te había pedido nada; llegaba, follábamos y me marchaba y estaba casi segura de que tú aún no sabías cómo enfocar todo aquello. "¿Cómo?", exhalaste sin lograr matizar completamente el quiebro en la voz. - Hazlo como quieras, no importa la etiqueta que me pongas, no se trata de algo romántico. Recuerda lo que quieras, una frase, un gesto, un error. Algo que escribí, algo que dije, algo que sabías que callé. Pero un día, dentro de mucho, recuérdame aunque sea como ejercicio contra el olvido, como una ínfima batalla ganada a la vejez, recuérdame. Seguía presente algo incierto en el rictus de tu voz aunque tu mano, ahora reposada, se perdía en mi nuca y tus labios buscaban, entre miles, las palabras adecuadas, convencidos de que existían. - ¿Por qué? ¿Por qué yo? - Porque te gusta capturar imágenes y apuesto a que recuerdas cada una de tus instantáneas. Nunca me has fotografiado pero recuérdame como si así fuera. En blanco y negro, claro. Porque hace ya tiempo asumí que moriré sola, gruñoña e insoportable, cansada de mirar y ver demasiado. No lo digo con pena, es en parte mi elección. No creo en el amor para toda la vida, soy demasiado adicta al cambio para que las raíces profundicen. Es difícil que te recuerden allí donde no pasaste tanto tiempo como para que llegasen a acostumbrarse a ti. Así que no tendré un sitio al que volver y nadie me esperará si me retraso. El silencio sí esperó. Llegó a acostumbrarse a sí mismo, consciente de su propio protagonismo. No era denso, no era incómodo, era necesario. Solo permitió dos pequeños rasguños en la atmósfera; el eco ligeramente chirriante de los muelles de la cama bajo tu peso y el inconfundible sonido de una réflex. Fotografiando. Recordando. susurrado por Elena -sin h- @ 3:28 a.m. Saborean: 3 Retornable 16/05/2012 Comenzaste a vestirte, con gesto casi descuidado, la ropa interior, una de tus eternas camisetas negras, los vaqueros. Yo había hecho lo mismo, semanas antes, en una huida que sé deletrear de memoria. Tú entonces me preguntaste si no iba a quedarme. Y yo, como siempre, impuse mi terreno seguro; la riada de tiempo, gestos medidos y palabras adecuadas no permite trazar puentes. Entonces me pareció el vals perfecto. Tú ansiabas borrar fronteras tan poco como yo. Yo no creía en el amor, ningún tipo de amor y tú renegabas de todas las primeras personas del plural. Era limpio. Era seguro y aún desde la distancia podía contemplar sin necesidad de agudizar la vista, decenas de redes a mi servicio. Hacía tiempo ya que desaprendí los pasos en falso. El problema, el pago, el aviso, mi torpeza es mi propia ausencia. Y allí, mientras te vestías, y no era capaz de ofrecer las mismas palabras, quédate si quieres, me di cuenta de que era tarde para mí. Supe que los retornos nunca se hacen con las manos vacías. Supe entonces que la impermeabilidad siempre cobra su peaje; cuando estás tan vacía que cualquier retorno de hace inviable. susurrado por Elena -sin h- @ 2:42 p.m. Saborean: 3 (...) 02/04/2012 susurrado por Elena -sin h- @ 7:07 p.m. Saborean: 5 Tramoyista 24/03/2012 - No puedo salvarte Le miró, viéndole completo por primera vez. Apartando aquél enorme telón que él había erigido entre todo lo que era y todo lo que aparentaba, lo que escondía. Ella lo había sabido desde el principio o quizás un poco después. Sí, fue un poco después, la noche de su primer beso, antes de doblar la esquina. Cuando descubrió aquél gesto casi invisible, un movimiento leve, como si agitase el terciopelo granate de su escondite y se ocultase con él, disfrazándose un poco. Más tarde descubrió que vivía siempre disfrazado, que rara vez cruzaba la linea. Si acaso asomaba por aquí un brazo, por allá un pie pero jamás pudo ver con sus propios ojos más allá de una desnudez física con la que también se cubría. Ella intuía qué había más allá, silabeaba palabras que, sibilinas, devolvían más que lo que disparaban. Observaba. Recordaba. Así llegó a aprenderse los ribetes de todas sus figuras, las que se dibujaban a contraluz, acariciando el terciopelo de sus límites. Le miraba y sabía cuanto podía ver de la realidad. No intentaba buscar el mecanismo que deshiciese el telón y así encontró el laberinto que le hacía sacar determinadas partes de sí mismo, ocultando otras según el momento. Quizás solo llegó a comprenderlo. Aquél día ella lo vio todo. No tuvo ni que apartar el telón, conocía ya, milímetro a milímetro, lo que había detrás. Lo había sabido desde el principio o quizás un poco después. Sí, fue un poco después, una noche entre andamios, cuando le dijo que no podría vivir entre dos mundos y ella supo que era su única espectadora. - No puedo salvarte. Pero ya no quedaba nadie a este lado del escenario. Sonando : "Eme" de Leiva La foto es de gui.tavares susurrado por Elena -sin h- @ 1:22 a.m. Saborean: 3 Mi abuela favorita 06/03/2012 Mi abuela favorita me dijo un día que todo el que puede te defrauda alguna vez. Me pasó la mano por el pelo ensortijado y me explicó que lo importante no es el hecho de que te decepcionen sino la manera, el empeño en reparar el agravio y, sobre todo, la forma en que esa mácula se acoda, más o menos, en tus pupilas, cambiando las cosas. Mi abuela favorita cumplió lo dicho. Se olvidó de mí cuando el alzheimer decidió hacer recuento, uno a uno, de todos sus recuerdos. Y no solo eso; se marchó la primera, obligándome a llorarla lejos de casa, donde jugábamos a la escoba y me acunaba siempre con esas manos que olían a leche y azúcar. Antes de irse, matizó la enseñanza esperando a que estuviese lista para atesorarla. Cuando lo necesitas -me dijo- siempre hay alguien que no esperas que estará a tu lado. Será una grata sorpresa que contará también con una sombra porque alguien no responderá y su ausencia magullará tanto la garganta que ese vacío terminará por ser más importante que todas las presencias. Mi abuela favorita siempre terminaba por tener razón y yo heredé esa manía de ella. Así que lo supe desde el principio. Aunque a veces tentase a mi propia experiencia jugando a creer que las cosas no iban a ser como han acabado siendo. Aunque a veces te creyese a ti. Demostraste que los refranes se cumplen, que mi abuela jamás se equivocó y que yo tampoco lo hice. Demostraste que ya no queda quien pueda sorprenderme con un paso a traspié que me arranque una sonrisa; que las palabras no valen nada. Tú solo cumpliste letra a letra lo que se esperaba de ti. “Yo al bucle de tu olvido, tú al redil de mis instintos” Sonando: “Maldita dulzura” de Vetusta Morla. susurrado por Elena -sin h- @ 1:58 a.m. Saborean: 7
	¿Y quien soy yo? Tengo los ojos verdes pero no soporto la esperanza, dicen que soy buena persona pero me gusta pensar que es sólo una tapadera que espera el momento adecuado para saltar. Como un geiser. Tengo 27 lunares en la espalda y odio mis pies. Algunas veces me muerdo las uñas y soy terriblemente friolera, tanto que a veces me paso días enteros tiritando. Colecciono momentos y no sería nada sin mis amigos. Me da miedo la oscuridad y adoro la soledad buscada. Me cuento cuentos cada mañana para intentar levantarme de la cama con una sonrisa, algunas veces da resultado... Ver "casi" todo www.flickr.com Éste es un módulo Flickr que muestra fotos públicas de elena -sin h-. Crea tu propio módulo aquí. Haciendo memoria S7T Infalibilidad En blanco y negro Retornable (...) Tramoyista Mi abuela favorita Photofinish Shibuya Contigo Imprescindibles Mirador pop Ángulos efímeros Re sostenido Abismo de tus labios El hombre que Platos rotos Tres gotas rojas, entre cien mil letras Escritas desde abril Planeta de color Para, por favor...Creo que voy a vomitar Alberto Montt V no pais dos placeres amargos Duermevela Bluma Zeigarnik El artista del alambre Poetas de mierda Palabras bomba Si te quedas con ganas de más... Interferencia sónica Experimentos con gaseosa Mentes Sueltas Los sueños de Angus Scrimm La deliciosa libertad de equivocarse La chica de los botones El mundo de hojalata Escapando de la luna Farandwell Días contados Alice ya no vive aquí Érase una vez el caos Pájaros Nunca amordaces tu corazón Recopilatorio noviembre 2005 diciembre 2005 enero 2006 febrero 2006 marzo 2006 abril 2006 mayo 2006 junio 2006 julio 2006 agosto 2006 septiembre 2006 octubre 2006 noviembre 2006 diciembre 2006 enero 2007 febrero 2007 marzo 2007 abril 2007 mayo 2007 junio 2007 julio 2007 agosto 2007 septiembre 2007 octubre 2007 noviembre 2007 diciembre 2007 enero 2008 febrero 2008 marzo 2008 abril 2008 mayo 2008 junio 2008 julio 2008 agosto 2008 septiembre 2008 noviembre 2008 diciembre 2008 enero 2009 febrero 2009 marzo 2009 abril 2009 mayo 2009 junio 2009 julio 2009 agosto 2009 septiembre 2009 octubre 2009 diciembre 2009 enero 2010 febrero 2010 marzo 2010 mayo 2010 junio 2010 julio 2010 agosto 2010 septiembre 2010 octubre 2010 noviembre 2010 diciembre 2010 mayo 2011 junio 2011 julio 2011 agosto 2011 octubre 2011 noviembre 2011 enero 2012 febrero 2012 marzo 2012 abril 2012 mayo 2012 septiembre 2012 octubre 2012
		Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons. © 2006 ¿Y a ti aún te cuentan cuentos? \| Blogger Templates by Gecko & Fly. Ninguna parte del contenido de este blog deberá ser reproducida sin el consentimiento previo de la autora.