24 días
13 jul 2013
He
llenado demasiadas líneas de palabras estériles. Por primera vez no
consigo destilar lo de dentro a través de las yemas de mis dedos.
Cualquier conjugación se queda yerma y agoniza, boquea sin éxito.
Ningún baile de letras consigue el latido preciso, el que pueda
hacerte -hacernos- justicia.
Y
no puedo, no. Siempre supe escribir mejor de la tristeza que de la
alegría pero ahora no me responden las palabras. Ninguna, es como si
te las hubieses llevado todas, solo me hubieras dejado las que el
oficio me requiere, las que realmente nunca dicen nada. Las precisas,
las reales, las necesarias se quemaron contigo.
Así
que sólo me queda esbozar cuadernos sin puntos, reteniéndote entre
signos de puntuación. Jamás, mamá, lo intente cuanto lo intente,
sabré escribirte un justo obituario.
