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¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

 

Manual de caligrafía a distancia

Su caligrafía es impecable, puede leerse, ligeramente curvada, mi dirección completa precedida por mi nombre, sólo el nombre, papá siempre pensó que los apellidos distanciaban, que sólo era un recurso burgués, que ya había suficientes guerras por un apellido como para fomentar una más en nuestra familia a cuenta de eso. Quizás por eso yo obviaba el suyo en mi firma, era sólo una inicial que no dejaba apenas un rastro, el recuerdo de que un día estuvo ahí protegiéndome el nombre. Quizás era una provocación, una forma de decirle que ni una sola de sus estúpidas ideas impidió la batalla bajo su techo, que el distanciamiento se instaló dejándonos sin suministros y él no hizo absolutamente nada. Nada, excepto propiciarlo, claro.

Sigo mirando el paquete sin animarme a abrirlo, es el tercero desde que me fui. El primero llegó, ante mi sorpresa, por mi cumpleaños, cuando apenas llevaba unas semanas aquí. No hubo llamadas pero a las 10 de la mañana el cartero me entregaba un paquete forrado de rojo. Era la forma que tenían de decirme que no me habían repudiado del todo, que, como decía mi padre, incluso a los peores enemigos has de felicitarlos en su cumpleaños. El paquete siguiente llegó en diciembre, cuando me convertí casi en la única española que no volvía a casa por Navidad y que celebraba la Nochebuena con una pizza familiar de peperoni, 12 latas de cerveza y unos cuantos gramos de farlopa. Entonces sí hubo una llamada de mi madre, casi de madrugada, a escondidas de mi padre. Aún recuerdo sus lágrimas, los intentos de disculparle y los ruegos para que llamara, para que volviera, para que me rindiese al fin y al cabo.
Rompo el envoltorio casi con violencia pero me detengo antes de averiguar lo que hay dentro. Enciendo un cigarro y cojo la última cerveza de la nevera, mañana tendré que ir al Lidl en busca de abastecimiento, debería hacer una lista, aunque pensándolo bien, creo que tengo una por ahí de la última vez que me propuse cambiar de modo de vida. Quizás sirva. Vuelvo a mirar esa caja, antes azul, que reposa encima de la mesa de la cocina y apago el cigarro. Me niego a tenerle tanto miedo a un maldito paquete, aunque venga del mismo infierno. Y no es para tanto, dentro hay algo de ropa, un par de libros y una carta de mi madre con anotaciones de mi hermano en los márgenes de los dos folios. Ni una sola línea de mi padre, él sólo escribe la dirección en el paquete, dejando claro que es lo único que quiere enviarme, la certeza de que conoce al dedillo mi dirección. Y que no la utilizará nunca.

Blogger vuelve a no dejarme poner foto...
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At 1:40 a. m., Blogger cielo azul said...

Hay algunas cosas que se saben aún cuando nadie te las dice...

un abrazo!    



At 8:33 a. m., Anonymous Anónimo said...

Giro embelezada y atraida por la fuerza de tus palabras en cada uno de tus posts...habra que segur girando,regresar y no perderte el rastro...
Saludos    



At 10:48 a. m., Blogger estranxeru said...

¡Enhorabuena!    



At 7:45 p. m., Blogger Unknown said...

ya hacía tiempo que tu blog estaría entre los que no se me escaparían, dan ganas de más y encima espero que una caña nos acompañe un día de sol tarifeño, quien sabe... hay gente que compone poesía con solo esperar al que cuenta cuentos..    



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