Cero grados
Cero grados. Dentro.
Tengo los labios cortados, las manos ásperas y las mejillas coloradas. Y fuera hiela y se agrieta la noche como el hielo al chocar contra el fondo de una copa vacía, de una noche ausente. Cuando no hay sonido que reverbere en las cuatro paredes de un otoño que quiere ascender a invierno.
Nunca me gustó pisar las hojas que alfombran esta estación de tránsito. El quebradizo eco que producen se trasmite desde los tobillos a las vértebras y siempre tengo la sensación de astillar montañas de cristales cuando no puedo esquivar las sombras marrones en las aceras. Suanzes está inundado de hojas otoñales así que camino con trazados geométricamente absurdos sólo por no sentir el ruido de diciembre resquebrajándose bajo mis pies. El sonido de un presente convertido en un juego de espejos mirándose a oscuras en una habitación vacía. El silencio de todo lo que debí decir cuando aún tenía sentido. Aunque si me quedo quieta el tiempo suficiente puedo escuchar, al prestar atención en la pausa oportuna de mi ritmo cardiaco, a una estación que siempre se supo de paso. Al lado de la cama que nunca se calienta del todo. A mis manos sin tacto.
A los cero grados. Dentro.
La foto es de charman82
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on 16 dic 2010 at 1:49 a. m..
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El rocío que cubre las hojas secas y el frío matinal que las congela... Acaso se nos olvida, pero eso también es vida.
El termometro interior, como bien escribías hace unos días, es el que marca las estaciones.
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