¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

Tóxica

22 nov 2011

Ya ni siquiera soy capaz de aguantar 3 segundos tu mirada y tú quieres bucear junto al ámbar de mi pupila a ver si consigues tocar tierra. No hay vida al fondo, por mucho que escuches la cadencia, las cenizas son lo único que habita. Ni un volcán en el centro, ni tesoros escondidos, y mucho menos, una cruz que señala el camino. Solo el silbido del vacío haciéndose fuerte ante toda ausencia. Así que no, no busques, aquí dentro ya no hay nada.

Y aún así lo intentas, aun así quieres creer en mí. Yo te miro, te estudio, y me eclipsa las palabras tu ahínco por descubrir causas perdidas. "Si no quieres que esté, solo dime que me vaya" y mi silencio te otorga una esperanza que en realidad no es más que reminiscencias de una época en la que el corazón no latía solo por prescripción médica. Ahora te asfixiarás en cal viva si te quedas pero soy demasiado cobarde para decirlo y luchar contra una ilusión que no puedo más que envidiar.

Deberías olvidarte de mí, soy tóxica. Deberías soltar mi piel y desenredarte uno a uno de mis rizos, recuperar los besos perdidos en mi ombligo y liberar lastre. No tendrás que cargar con el peso de la huida porque nada dejarás atrás.

Sonando: "Buenos Aires" de Carlos Chaouen

La foto es de sinsistema

Recuerdo

11 nov 2011

Recuerdo los lugares en los que te besé, cuando te miraba y no era capaz de esclavizar las ganas así que te ensortijaba las palabras, interrumpiéndote. Cuando te mordía los labios en el quiebro de una escalera y tu mano desbarataba la curvatura de mi cintura; cóncava, convexa dependiendo del minuto exacto en el que me robaras el aliento.

Recuerdo el tacto de tu nuca, la encrucijada de tus hombros y el olor que siempre me dejabas prensado en la piel. Recuerdo tu sabor. La punta de tu lengua repostando en cada una de mis vértebras. La punta de mi lengua retrasándose en los caminos concéntricos de cualquier intersección, ya sabes que nunca conseguí ser puntual. Recuerdo mis piernas rayando el ansia, circunvalando tus caderas. La ropa interior deslizándose por los muslos como agua derramada, las uñas, apenas iniciadas, buscando un rincón en la piel en el que alojar un grito. Recuerdo dormirme en el resguardo de tu pecho y despertarme con el dictado de tu piel en mi espalda. Las mañanas enlazados en nórdicos, palabras y una ristra de sonrisas que siempre llegaban hasta el café de después. Recuerdo los cafés de antes, las cenas a medianoche, las luces de navidad. Las notas en los espejos, los mensajes furtivos, los baños compartidos. El penúltimo beso. Los libros –todos-, las canciones y los diálogos de las mejores películas. Las palomitas. Mi cara de niña buena y tu cara de niño travieso. Recuerdo las calles empedradas, perdidos en cualquier ciudad, cuando te reías porque siempre me orienté de memoria y a tu lado solo recordaba la posición exacta de cada uno de tus lunares. Recuerdo los atardeceres, incluso los atestados de nubes, cuando el sol iba abrigándose poco a poco tras tu pupila. Las noches de invierno, las tardes de otoño y las mañanas de verano. La primavera siempre me sonó demasiado cursi, por eso siempre me reía cuando me besabas. Cuando me desnudabas uno a uno los rizos y luego te entretenías en mis labios dibujando los mapas de todos aquellos lugares a los que huiríamos antes o después.

Recuerdo despertar, sola en una cama helada y recordar. El enorme museo de recuerdos tuyos que visito a menudo con la imaginación*. Porque solo allí estuviste.

*La frase está robada sin ningún tipo de consentimiento a David Trueba de su libro “Cuatro amigos”

Sonando: “Comptine d´un autre été, l´aprés-midi” de Yann Tiersen

A los puntos

3 nov 2011

A veces ni siquiera las palabras son capaces de salvarme. Tú querías llegar al fondo antes de tocar la piel y yo, idiota, me inmiscuí en ese laberinto del que nunca se sale a salvo. Y aún me preguntas por qué gasto las noches en camas con diversos acentos mientras cierro las astillas sangrantes de una caja que dinamitamos una tarde de domingo.

Entonces tocó hacer inventario, retomar el frío y desaprender. Anotar de nuevo los errores en los márgenes. Afrontarlos. Y dejar de creer en tu cobardía. Y ahora aún me hablas de amor. Y vuelvo a pensar, sin quererlo, que no has querido de verdad ni una sola vez en tu vida. Y vuelvo a pensar, sin quererlo, que amor es una palabra que me olvidé de conjugar cuando estalló en tantos pedazos que aún encuentro esquirlas en los lagrimales. Así que no vas a ser tú quien me arrastre de nuevo por ese camino ni aunque juegues a dejar, al borde de mis pasos, frases que explotan al contacto con la saliva, a la vista de tus ojos bilingües.

Es una cuestión de higiene. La mezcla de tu saliva con la mía ha dejado un rastro demasiado visible de todo aquello de lo que huí, de lo que no quise nunca. Yo no sé jugar con una mano a la espalda, con la vista puesta en un reloj de arena y la lengua anestesiada por si el minutero despierta con suspiros de adelanto. O quizás sí pero entonces pongamos las cartas sobre la mesa y cerremos las compuertas oportunas. He perdido demasiadas veces a los puntos y he aprendido a ver venir tu uppercut derecho mientras intentas tocarme el alma con un gancho izquierdo. A veces duele pero no vas a llegar al hueso.

Aunque hubo un momento –un instante- en el que pudiste haberlo hecho. Solo uno pero suficiente, al menos para mí. Tú mejor que nadie sabes que la clave está en saber adelantarte al próximo golpe.

Sonando: "El equilibrio es imposible" de Los Piratas (gracias a Jesus Soler por la corrección)

La foto es de Adolfo Honorato

¿Y a ti aún te cuentan cuentos?

Tóxica

Recuerdo

A los puntos

¿Y quien soy yo?

Haciendo memoria

Imprescindibles

Si te quedas con ganas de más...

Recopilatorio

		Tóxica 22 nov 2011 Ya ni siquiera soy capaz de aguantar 3 segundos tu mirada y tú quieres bucear junto al ámbar de mi pupila a ver si consigues tocar tierra. No hay vida al fondo, por mucho que escuches la cadencia, las cenizas son lo único que habita. Ni un volcán en el centro, ni tesoros escondidos, y mucho menos, una cruz que señala el camino. Solo el silbido del vacío haciéndose fuerte ante toda ausencia. Así que no, no busques, aquí dentro ya no hay nada. Y aún así lo intentas, aun así quieres creer en mí. Yo te miro, te estudio, y me eclipsa las palabras tu ahínco por descubrir causas perdidas. "Si no quieres que esté, solo dime que me vaya" y mi silencio te otorga una esperanza que en realidad no es más que reminiscencias de una época en la que el corazón no latía solo por prescripción médica. Ahora te asfixiarás en cal viva si te quedas pero soy demasiado cobarde para decirlo y luchar contra una ilusión que no puedo más que envidiar. Deberías olvidarte de mí, soy tóxica. Deberías soltar mi piel y desenredarte uno a uno de mis rizos, recuperar los besos perdidos en mi ombligo y liberar lastre. No tendrás que cargar con el peso de la huida porque nada dejarás atrás. Sonando: "Buenos Aires" de Carlos Chaouen La foto es de sinsistema susurrado por Elena -sin h- @ 9:09 p. m. Saborean: 4 Recuerdo 11 nov 2011 Recuerdo los lugares en los que te besé, cuando te miraba y no era capaz de esclavizar las ganas así que te ensortijaba las palabras, interrumpiéndote. Cuando te mordía los labios en el quiebro de una escalera y tu mano desbarataba la curvatura de mi cintura; cóncava, convexa dependiendo del minuto exacto en el que me robaras el aliento. Recuerdo el tacto de tu nuca, la encrucijada de tus hombros y el olor que siempre me dejabas prensado en la piel. Recuerdo tu sabor. La punta de tu lengua repostando en cada una de mis vértebras. La punta de mi lengua retrasándose en los caminos concéntricos de cualquier intersección, ya sabes que nunca conseguí ser puntual. Recuerdo mis piernas rayando el ansia, circunvalando tus caderas. La ropa interior deslizándose por los muslos como agua derramada, las uñas, apenas iniciadas, buscando un rincón en la piel en el que alojar un grito. Recuerdo dormirme en el resguardo de tu pecho y despertarme con el dictado de tu piel en mi espalda. Las mañanas enlazados en nórdicos, palabras y una ristra de sonrisas que siempre llegaban hasta el café de después. Recuerdo los cafés de antes, las cenas a medianoche, las luces de navidad. Las notas en los espejos, los mensajes furtivos, los baños compartidos. El penúltimo beso. Los libros –todos-, las canciones y los diálogos de las mejores películas. Las palomitas. Mi cara de niña buena y tu cara de niño travieso. Recuerdo las calles empedradas, perdidos en cualquier ciudad, cuando te reías porque siempre me orienté de memoria y a tu lado solo recordaba la posición exacta de cada uno de tus lunares. Recuerdo los atardeceres, incluso los atestados de nubes, cuando el sol iba abrigándose poco a poco tras tu pupila. Las noches de invierno, las tardes de otoño y las mañanas de verano. La primavera siempre me sonó demasiado cursi, por eso siempre me reía cuando me besabas. Cuando me desnudabas uno a uno los rizos y luego te entretenías en mis labios dibujando los mapas de todos aquellos lugares a los que huiríamos antes o después. Recuerdo despertar, sola en una cama helada y recordar. El enorme museo de recuerdos tuyos que visito a menudo con la imaginación. Porque solo allí estuviste. La frase está robada sin ningún tipo de consentimiento a David Trueba de su libro “Cuatro amigos” Sonando: “Comptine d´un autre été, l´aprés-midi” de Yann Tiersen susurrado por Elena -sin h- @ 11:05 p. m. Saborean: 5 A los puntos 3 nov 2011 A veces ni siquiera las palabras son capaces de salvarme. Tú querías llegar al fondo antes de tocar la piel y yo, idiota, me inmiscuí en ese laberinto del que nunca se sale a salvo. Y aún me preguntas por qué gasto las noches en camas con diversos acentos mientras cierro las astillas sangrantes de una caja que dinamitamos una tarde de domingo. Entonces tocó hacer inventario, retomar el frío y desaprender. Anotar de nuevo los errores en los márgenes. Afrontarlos. Y dejar de creer en tu cobardía. Y ahora aún me hablas de amor. Y vuelvo a pensar, sin quererlo, que no has querido de verdad ni una sola vez en tu vida. Y vuelvo a pensar, sin quererlo, que amor es una palabra que me olvidé de conjugar cuando estalló en tantos pedazos que aún encuentro esquirlas en los lagrimales. Así que no vas a ser tú quien me arrastre de nuevo por ese camino ni aunque juegues a dejar, al borde de mis pasos, frases que explotan al contacto con la saliva, a la vista de tus ojos bilingües. Es una cuestión de higiene. La mezcla de tu saliva con la mía ha dejado un rastro demasiado visible de todo aquello de lo que huí, de lo que no quise nunca. Yo no sé jugar con una mano a la espalda, con la vista puesta en un reloj de arena y la lengua anestesiada por si el minutero despierta con suspiros de adelanto. O quizás sí pero entonces pongamos las cartas sobre la mesa y cerremos las compuertas oportunas. He perdido demasiadas veces a los puntos y he aprendido a ver venir tu uppercut derecho mientras intentas tocarme el alma con un gancho izquierdo. A veces duele pero no vas a llegar al hueso. Aunque hubo un momento –un instante- en el que pudiste haberlo hecho. Solo uno pero suficiente, al menos para mí. Tú mejor que nadie sabes que la clave está en saber adelantarte al próximo golpe. Sonando: "El equilibrio es imposible" de Los Piratas (gracias a Jesus Soler por la corrección) La foto es de Adolfo Honorato susurrado por Elena -sin h- @ 12:58 a. m. Saborean: 2
	¿Y quien soy yo? Tengo los ojos verdes pero no soporto la esperanza, dicen que soy buena persona pero me gusta pensar que es sólo una tapadera que espera el momento adecuado para saltar. Como un geiser. Tengo 27 lunares en la espalda y odio mis pies. Algunas veces me muerdo las uñas y soy terriblemente friolera, tanto que a veces me paso días enteros tiritando. Colecciono momentos y no sería nada sin mis amigos. Me da miedo la oscuridad y adoro la soledad buscada. Me cuento cuentos cada mañana para intentar levantarme de la cama con una sonrisa, algunas veces da resultado... Ver "casi" todo www.flickr.com Éste es un módulo Flickr que muestra fotos públicas de elena -sin h-. Crea tu propio módulo aquí. Haciendo memoria Dogmas Ganbe 24 días S7T Infalibilidad En blanco y negro Retornable (...) Tramoyista Mi abuela favorita Imprescindibles Mirador pop Ángulos efímeros Re sostenido Abismo de tus labios El hombre que Platos rotos Tres gotas rojas, entre cien mil letras Escritas desde abril Planeta de color Para, por favor...Creo que voy a vomitar Alberto Montt V no pais dos placeres amargos Duermevela Bluma Zeigarnik El artista del alambre Poetas de mierda Palabras bomba Si te quedas con ganas de más... Interferencia sónica Experimentos con gaseosa Mentes Sueltas Los sueños de Angus Scrimm La deliciosa libertad de equivocarse La chica de los botones El mundo de hojalata Escapando de la luna Farandwell Días contados Alice ya no vive aquí Érase una vez el caos Pájaros Nunca amordaces tu corazón Recopilatorio noviembre 2005 diciembre 2005 enero 2006 febrero 2006 marzo 2006 abril 2006 mayo 2006 junio 2006 julio 2006 agosto 2006 septiembre 2006 octubre 2006 noviembre 2006 diciembre 2006 enero 2007 febrero 2007 marzo 2007 abril 2007 mayo 2007 junio 2007 julio 2007 agosto 2007 septiembre 2007 octubre 2007 noviembre 2007 diciembre 2007 enero 2008 febrero 2008 marzo 2008 abril 2008 mayo 2008 junio 2008 julio 2008 agosto 2008 septiembre 2008 noviembre 2008 diciembre 2008 enero 2009 febrero 2009 marzo 2009 abril 2009 mayo 2009 junio 2009 julio 2009 agosto 2009 septiembre 2009 octubre 2009 diciembre 2009 enero 2010 febrero 2010 marzo 2010 mayo 2010 junio 2010 julio 2010 agosto 2010 septiembre 2010 octubre 2010 noviembre 2010 diciembre 2010 mayo 2011 junio 2011 julio 2011 agosto 2011 octubre 2011 noviembre 2011 enero 2012 febrero 2012 marzo 2012 abril 2012 mayo 2012 septiembre 2012 octubre 2012 julio 2013 julio 2014 agosto 2014
		Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons. © 2006 ¿Y a ti aún te cuentan cuentos? \| Blogger Templates by Gecko & Fly. Ninguna parte del contenido de este blog deberá ser reproducida sin el consentimiento previo de la autora.